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第365章七岁的命题(第1/2页)

母亲的巴掌落在脸上时，谢铭听到了什么东西碎裂的声音。

不是骨头。

是某种更深的、埋藏在记忆底层的东西。

七岁的自己跌坐在地上，铅笔滚到了餐桌底下。草稿纸飘落在地——那些裂缝的结构图，那些他花了三个月才画出来的规律。

“我跟你说过多少次！”

母亲的声音尖锐得不像她。她的手还在发抖，掌心通红。

“不许画这些东西！不许想！不许——”

她没说完。因为七岁的谢铭抬起头，用一种成年人才有的平静看着她。

“可是妈妈，”他说，“裂缝的规律是真的。”

厨房里只剩下收音机的电流声。窗外，天空是铅灰色的，像一块即将碎裂的瓷片。

谢铭站在角落里——准确地说，是站在七岁的自己和母亲之间。

但没有人能看见他。

他的意识被困在这段记忆里，像一个被关在玻璃罩中的幽灵。他看见母亲的瞳孔收缩，看见七岁的自己嘴角流血，看见那根铅笔在地上滚了三圈，最后停在门槛边。

“规律？”母亲的声音低下来，低到几乎听不见，“你懂什么规律？”

“每三天一次，”七岁的谢铭说，“裂缝总是在下午三点到五点之间扩张。星期三比星期一强。下雨天会变弱。东南方向的裂缝——”

“够了！”

母亲抓起桌上的草稿纸，撕成碎片。

纸片散落一地。

谢铭看着那些碎片，突然意识到一件事——母亲撕掉的那些纸上，画的不是裂缝。

是人。

那些人形的轮廓，那些被裂缝标记的符号，那些他七岁时画下的“规律”——他画的不是裂缝的分布图。

他在画命运。

“妈妈，”七岁的自己站起来，声音很轻，“你为什么要害怕？”

母亲的手停在半空。

“因为我在保护你。”她说。

***

阁楼的门是锁着的。

七岁的谢铭在深夜爬起来，用一把螺丝刀撬开了那把锁。

谢铭跟在他身后——准确地说，是被记忆的引力拖拽着。他无法改变任何事，只能看着。

看着七岁的自己推开阁楼的木门，灰尘在月光中飞舞。

阁楼里堆满了箱子。旧衣服。旧书。一台落满灰的缝纫机。

但在最里面的角落，有一个木箱。

铁锁已经锈死了，但木箱的盖子已经裂开一条缝。

七岁的谢铭用螺丝刀撬开它。

里面是笔记本。

不是一本。

是十二本。

每一本都写着同一个名字——

“林霜。”

谢铭站在七岁的自己身后，看着那些笔记本被翻开。

第一本，1989年。

扉页上写着一行字：

“裂缝的规律可以被预测。但预测者需要付出代价。”

字迹很熟悉。

谢铭盯着那些字，瞳孔急剧收缩。

那是母亲的笔迹。

但他从来没有见过母亲写“林霜”这个名字。

七岁的谢铭翻开第二本。

里面夹着一张照片。

三个人的合影。

左边是母亲——年轻时的母亲，穿着白大褂，站在实验室里。

中间是一个陌生女人，长发，眼神空洞，像是一具被抽空灵魂的躯壳。

右边——

谢铭的呼吸停止了。

右边是白敛。

年轻的白敛。没有白发，没有皱纹，眼神里没有那种看透一切的疲惫。

照片背面写着一行字：

“1989年，林霜第三次测试失败。白敛提议终止实验。我拒绝了。”

七岁的谢铭翻过照片。

背面还有一行字，字迹不同——更潦草，更急促：

“谢铭，如果你看到这个，记住：你母亲从来没有放弃过我。”

落款是——

“林霜。”

***

成年谢铭的意识在颤抖。

他记得这张照片。

他记得母亲把它藏在哪里。

但他不记得——他七岁时就看过它。

为什么？

为什么他不记得？

阁楼里，七岁的自己合上笔记本，把照片放回原处。

然后他站起来，走到窗前。

月光照在他脸上。

他看起来不像七岁的孩子。

他的眼神太安静了。安静得不像一个刚刚发现母亲秘密的孩子。

“原来是这样，”他对着月光说，“我是在实验室里出生的。”

谢铭的脑子里有什么东西炸开了。

实验室？

他是在医院出生的。

他看过出生证明。

他——

“不，”七岁的自己对着月光说，“我是在裂缝里出生的。”

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阁楼的门突然被推开。

母亲站在门口，睡衣外面套着一件大衣，手里拿着一个旅行袋。

她的眼睛红肿。

“谢铭，”她说，“妈妈要出一趟远门。”

七岁的自己没有回头。

“去哪里？”

“去处理一些事情。”

“什么时候回来？”

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